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AMA

Ama hasta que te duela,
si te duele, es buena señal.
(Madre Teresa de Calcuta)
 
 

LA RECETA

La Receta de la Gitana
 
Hoy propongo una receta, que encontré en un viejo armario.
Me la enseñó una gitana, que un día leyó  mi mano.
 
El plato se llama amor, pero cuesta prepararlo
lleva muchos ingredientes y es difícil encontrarlos.
 
Unos trozos de paciencia, de caridad y de agrado.
Remuévelo todo bien y para formar el caldo,
un chorrito de alegría y de tolerancia, un cazo.
 
Aderézalo con besos, con bondad y con abrazos.
Añádele compasión y no olvides la esperanza,
y para que salga bueno, no le pongas muchas lágrimas.
 
La educación que no falte, que le da un toque de gracia
y el respeto y la ternura, le dan buen gusto a la salsa.
 
Y con estos ingredientes, creo que ya está terminada.
Si  alguno se me olvidó, pregúntale a la gitana.
 
 Julia L. P.
 
(Si queréis leer mis poesías, visitadme en mi otro espacio, pinchad en el enlace)

EL PASTOR MENTIROSO

                                                    El Pastor mentiroso


Apacentando un joven su ganado gritó desde la cima de un collado: -¡Favor; que viene un lobo, labradores!
Estos, abandonando sus labores, acuden prontamente, y hallan que es una chanza solamente.

Vuelve a llamar, y temen la desgracia. Segunda vez los burla. ¡Linda gracia! Pero, ¿qué sucedió la vez tercera? Que vino en realidad la hambrienta fiera.
Entonces el Zagal se desgañita, y por más que patea, llora y grita, no se mueve la gente, escarmentada, y el Lobo le devora la manada.

¡Cuántas veces resulta de un engaño contra el engañador el mayor daño!

GALLICANTU

Pedro te negó tres veces, mil veces yo te negué.
Si Pedro  lloró su culpa, mi culpa yo lloraré.
Hoy quisiera llorar igual que Pedro,
porque igual que Pedro te he negado.
Hoy te vengo a decir que me arrepiento 
y que soy de los tuyos...     
Y que sigo a tu lado.
 
 

FRASE

MI META EN LA VIDA ES SER TAN BUENA PERSONA,
 COMO MI PERRO YA CREE QUE SOY.
(AUTOR DESCONOCIDO)
 
 
 

UNA DEL SABINA

Idus de marzo
 
Santa Eugenia es un tren de cercanías
que descarrila entre las dos Españas,
sangre en El Pozo, luto en las legañas
de la Virgen de Atocha, madre mía
 
que espanto, Leganés, que uñas en celo,
que pronto madrugó la madrugada,
que tripas corazón, que desconsuelo,
que pesadilla, que tanto por nada.
 
Pongamos que hablo de un Madrid herido,
póstumo, cojo, mártir, desabrido.
Samur de mica, feldespato y cuarzo.
 
Móvil afónico, cristales rotos,
luego llegó la gente con sus votos
a tomar por asalto el tren de marzo.
 
Joaquín Sabina